*
Исходит осень прелью золотой…
Так хорошо, что торопиться глупо
К пустым словам, к тарелке, полной супа,
К тому, что не дают побыть одной.
А здесь такой непознанный простор,
Который мой башмак разворошит,
И с летом я закончу разговор
Без всяких там надрывов и обид…
Проскачет заяц солнечный по бейке
Дорожки, и вспорхнут мои духи,
Ведь Вы пройдёте мимо той скамейки,
Где собираюсь я писать стихи…
(о)